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    之后她走出屋门。

    这个时候是天已经亮了，院子里蒙着一层冬日的潮气，她爹正蹲在鸡窝旁边的篱笆处，好像在用草绳子和木头修缮篱笆。

    东屋是灶房，里面冒出烟，风箱被拉得很响，应该是她娘在做饭。

    她家穷，没垒院墙，篱笆挡不住视线，透过那斑驳陆离地伸展向天空的冬日枯枝，可以看到东边村里的田地，那是盖了一层薄雪的麦子，灰蒙蒙的，苍凉而萧条。

    这就是八十年代北方农村的冬天。

    这是一首落在冬日里的诗，是一幅铺展在岁月里的画，是顾清溪午夜梦回时的片段。

    她屏住呼吸，几乎不敢说话，生怕惊动了这幅画，惊散了眼前的雾气，一切就真得变成了梦。

    不过她爹终于起身回过头来。

    这个时候的爹才四十岁出头，正是后来顾清溪自己差不多要活到的年纪。

    “清溪，醒了啊？怎么不多睡会？”顾保运看到女儿，搓了搓发冷的手，咧嘴笑着这么问。

    顾清溪看着眼前的爹。

    她嫁出去没几年她爹就死了，当时死得匆忙，连个照片都没留下，以至于后来她们几个孩子找人家画师凭着他们的描说画了一幅遗像，却根本不像。

    再之后那么多年，爹的样子在她心里也模糊起来了，总觉得或许也就是那画像的样子吧，也或许根本不是。

    现在，看到四十多岁的爹，她一下子清晰明确起来，这就是爹。

    “这是怎么了？清溪你没事吧？”顾保运在晨曦之中，看到女儿眼里反射出晶莹的光，仿佛是眼泪，他有些手足无措了：“这孩子怎么了？”

    说话间，顾清